И зачем писатель выдумал такой мир,
                        
Где и Бог - друг, где и лес - сад,
                                 
А потом представил, видимо, как он мил
                     
И вернул вдруг в нем земной ад...
                               
Верить некому. Он в лучшей из своих книг
                      
Чудный край в быль без чудес вверг.
                              
Смолкло зеркало. Ручей живой воды сник.
                 
На коврах пыль - не летят вверх.

И всего-то не хватило волшебства слов
На главу-две, на страниц шесть.
Но теперь неотвратимо оживет зло,
К нам найдет дверь - и вражда, месть...
Я случайно, ниоткуда в этот злой час
Здесь возник вдруг, да не рад сам:
Все пытаюсь сделать чудо, удивить вас,
Да любой трюк - только смех вам.

От обрывков заклинаний отвожу взор.
Их твердить всем больше нет сил -
И в безумии желаний становлюсь зол,
Много злей, чем до сих пор был...
И такая неземная тишина, мрак.
В нем зловещ свет фонарей, фар.
Слава богу, что не знает ни один враг,
Что теперь нет против них чар.

Но воды не сохранить в ведре с худым дном,
И нельзя скрыть, что войне зреть.
И без чуда не вернуться в свой Земной дом -
Значит, мне жить только здесь впредь.
Ах, зачем писатель выдумал ты свой мир,
Сочинил явь, что сродни снам!
Никогда уже не станет он - как был - мил.
Но конец я допишу сам.