En la sala de espera
de estos ojos cerrados
hay atada una flor
a un cordel muy, muy largo.

En la sala de espera
de este otoño sin respiración,
cada rostro es la [bad word] 
de un pastor sin rebaño.

Pasan por aquí, quieren olvidar
su condición de marionetas;
un artista más en el Festival de la Paciencia.

En las salas de espera
de entrevistas e infartos,
de estaciones ausentes,
nadie es de ningún lado.

Pasan por aquí, quieren olvidar
su condición de marionetas:
un artista más en el Festival de la Paciencia.
Pasan por aquí, van a subastar
calma, control y noches en vela.
No pueden salir, nadie quiere entrar;
no hay ida y vuelta.

En la sala de espera
ya no hay sillas ni bancos.
Sólo hay voces urgentes,
nadie aguarda sentado.

Pasan por aquí, van a subastar
calma, control y noches en vela;
otro artista más en el Festival de la Paciencia.
Pasan por aquí, quieren recordar
cómo y por qué se vieron en ésta.
No pueden salir, nadie quiere entrar;
no hay ida y vuelta.
 
Fuente: [bad word] 
Letra añadida por chuy_emmanuel95