Падает птица, 
падает как-то странно.
Правда, на небе мраморном 
в розово-серой мгле
падает птица раненная, 
об одном крыле…
Что же ей делать птице 
и на Земле?

Давит на талию 
цепкий корсет из стали.
Мучаюсь от безделья, 
чувствую, что взлетаю.
Звали меня Офелия, 
звали, да перестали,
ох, и устала я, 
крылья мои устали.

Всё до травинки, 
всё понапрасну роздано,
я уже половинка, 
а может, и вовсе нет…
Мне уже слишком поздно
 новый искать букет.
Вот он простой ответ, 
быть, или нет…

Ноги не держат, 
я от Земли отвержена,
чувствую, что взлетаю, 
в небо крыло врастает.
Твердь из-под ног ушедшая 
давит в прошедшей ночи,
я ведь не сумасшедшая, 
просто любила очень.

Истина смята, 
скомкана на весах…
Я по земле когда-то 
бегала вдоль заката
запахом свежей мяты 
в ветреных волосах.
Что же мне делать, 
женщине, на небесах?