На гранитном парапете

У клыкастой морды льва

Смотрит вдаль, мечтает Венди

О зеленых островах.


На ресницах бесшабашных

Отраженья фонарей.

И взлететь ничуть не страшно

Над оскалом площадей.

Ей не страшно. Ей безумно.
В волосах репей-трава.
С ним ей горы по колено
И по пояс ей Нева.

И сегодня. Ночью. Будет.
Стук в окно. Восьмой этаж.
Вам не спится ночью, люди?
Но сегодня город наш!

Рвутся вихри медных прядей,
Набирая высоту:
-Венди, Венди, ты настроишь
Мне гитару на лету?

На иглу Адмиралтейства
Встав носком босой ноги,
Он беспечным блюзом детства
Разольёт ее стихи.

Шепчут губы: - Питер… Питер,
Мне всего лишь двадцать пять…
Мне когда-нибудь, возможно,
Разонравится летать…

Смех его как голос флейты:
- Сколько помню я себя,
Никогда не мне не хотелось
Бросить небо. И тебя…

…Стук в окно. Закрыта рама.
Нет дороги в небо нам –
Двадцать лишних лет. На теле
Двадцать лишних килограмм.

Звуки блюза как сквозь вату.
Пахнет затхлою водой.
Разъедают шелк халата
Слёзы серной кислотой.

…Больше нет дорог на свете.
Неподъемна голова.
Вдаль глядит старуха Венди.
Венди видит острова.

Грузно дышит город Питер
Над чахоточной Невой.
Шепчут губы: - Питер…Питер…
Вспышка света. Тишь. Покой.