Все двери перед носом захлопнуты были,
Пыли поднято было, вы ли замешаны или
Не лепи заебатого, стили спизжены, заезжены были,
Текилы покрепче и развалиться на вилле.
И строго без выебонов, понтов не каждый осилит,
И без зелёной бумаги оттуда вниз опустили
Многих людей или нелюдей, кто же повинен,
А никто, ведь его уже не достать из могилы.
Килограммами смерть, на колёсах по кругу,
Деньги туда, деньги сюда, мы все любим валюту,
И сколько не было бы, сука, всегда не хватает,
Айфоны и прочая хуета в мозгу оседает.
Дорог уже не хватает, воздуха тоже походу,
Дым сигарет прохожего – это бюро находок,
Ты потерял здоровье, но ему похуй на это,
Уважение, солидарность – уже слова поэта…

Это не просто мир, делаем жёстко мы,
И знает пол страны, как мутят пацаны,
Мысли вам посланы фразами взрослыми,
Это слова поэта, помни, что серьёзно мы…

Рэп трут тут все наши монополисты,
Мэтру труд не краше, но и не чисто,
Ветру стук подобен сердец и выстрел,
Секты врут, тебя зомбируя быстро.
Бабло или кэш, имя на табло и трэш,
Именно то, что нам надо, ты почему-то не ешь,
А кто решает, давно загребает по ляму за месяц
И там похуй, положить поляну или попадать в замесец.
Мода на морду и гордым быть это круто но,
По сути сами в рэпе ноль, будто трупы давно,
Я возьму полотно и чёрным цветом на бумаге,
Нарисую за победу, против шакалов лишь флаги.
Они бомбят рэпчину, как мужчины, не спеша,
Пропали, но причина здесь, якобы устала душа,
Уста хотят произнести, но часто тупо слепо,
Понимаешь, что отчасти – это лишь слова поэта…