Подарила мне мама однажды нож,
С черным лезвием маленький воронок.
Мать не знала, что я — наркоман и бомж,
говорила — учись хорошо, сынок.

Брат мой старший лицом был похож на смерть,
Обещал взять на дело когда-нибудь.
Он на звезды меня научил смотреть,
Научил, как из золота делать ртуть.
Научил различать он, где бред, где брод,
Где знак свыше, где просто дорожный знак.
А сестра говорила, что я урод,
Но уверен, она не считала так.

Трасса в небо идет, горизонт высок,
Вдоль дороги лежат черепа коров.
Ветер здесь горяч, раскалён песок,
И машина едва не скатилась в ров.
Тормошу водителя: «Брат, не спать,
До границы доехать — полдня всего».
За рулем мой младший, он пьян опять,
И разбавлены спиртом глаза его.
Обернувшись, он мне говорит: «Держись,
Не сдыхай, братишка!», а в окнах тьма.
Подарила мне мама однажды жизнь,
Но забыла в нагрузку додать ума.

И в простреленном легком клокочет страх,
заливает кровавая пена рот.
Но со лба вытирает мне пот сестра.
Говорит: «Если сдохнешь — убью, урод».