Мы мчались на стрелки в крутых BMW
И каждый волыну держал при себе,
И эту легенду поныне хранит
На кладбищах разных холодный гранит,
Легенду об этом, что было давно,
Сейчас лишь увидишь, наверно, в кино,
Иль чья-то мобила споёт вам, друзья –
Бригада, бригада, бригада моя...

Но песенку эту твердят наизусть,
Откуда у хлопцев бандитская грусть?
Ответьте, ребята, подругам своим,
Ведь вы не стреляли в [bad word] из волын,
Ведь вы не сидели на нарах в тюрьме,
На стрелки не мчались в крутых BMW,
Поёте от мамки своей втихаря –
Бригада, бригада, бригада моя...

А раньше парнишки в цветных пиджаках,
С цепурой на шее, с ТТхой в руках
Катили в машинах, щемилась ботва,
А ночью в шалманах гуляла братва.
Теперь кто на зоне, кто в мокрой земле,
Кто умер от водки, а кто на игле,
Кто в бизнес подался, а кто за моря –
Бригада, бригада, бригада моя...

И нету понятий, а только понты,
С ларёчников щиплют в погонах [bad word] 
А крупные бабки поделены все,
Лишь книжки напомнят сейчас о братве.
Сменились герои, что было – прошло
И стать пидарасом уж не западло,
И может петь [bad word]  совсем не тая –
Бригада, бригада, бригада моя...

Ведь новое время настало в стране,
И снова доносы несут в ФСБ,
Пропахло всё нефтью, везде нужен блат
И деньги зелёные в мире царят.
А кинотеатрах реальная муть
И школьники смотрят, не понявши суть,
Но вы, парни, пали в разборках не зря –
Бригада, бригада, бригада моя...