В день, когда победит Оцелул, 
  Я подумаю: может быть, сплю? 
  Получу от тебя поцелуй... 
  Нет. Сейчас постучи-ка и сплюнь. 
  Не болеешь за клуб из Галаца, 
  И ко мне точно так - безразлично. 
  Я, пожалуй, закончу стараться, 
  Ведь так скоро обуглюсь, как спичка. 
  Ты упорно не хочешь увидеть, 
  Кто и что я, откуда я взялся. 
  Я же медлю, как особь улитки... 
  Или скорость модема трансляций. 

 Я не знаю тебя. Но влюбился. 
  (Наконец-то сказал это слово!) 
  Я надеюсь, пройдёт это скоро. 
  Что всё это лишь прыщ, а не пирсинг. 
  Ты меня не поймёшь, я уверен, 
  Не поймёшь, как и те недомолвки, 
  Что я почерком слабым, неловким, 
  Выставлял за сердечные двери. 
  Нет, не выведу спиртом я чувства, 
  Не придумали к ним Клерасила, 
  И не выжгу, увы, керосином. 
  И не выдавлю гнойный я сгусток. 
  Что, противно? Считаю, так надо. 
  Ведь совсем не чисты эти чувства, 
  Пол внутри не эротикой устлан, 
  Но ведь запах... Волнующ и сладок. 
  Я за это себя ненавижу. 
  Ну зачем мне телесная близость? 
  Это явно какая-то низость... 
  Всё, что чувствую - этого выше! 
  Но увижу тебя - снова это. 
  Снова знаю - я в мыслях не бел. 
  Ты меня хоть за это не бей. 
  Ведь есть тело снаружи поэта =( 
  Ты возьми это, как комплимент. 
  Ведь красива. Ну правда, красива... 
  И чего б у меня не просила, 
  Я с трудом говорю тебе "Нет". 
  Ну а "Да" - с удовольствием, %Имя%. 
  И ещё улыбаюсь, придурок... 
  И опять себе что-то придумал, 
  Снова сам свои правила принял. 
  Это, может быть, скоро пройдёт. 
  Это прыщ, а не пирсинг, надеюсь, 
  Вот деревья вновь в платья оделись, 
  На дорогах опять гололёд. 
  Ну а эта болезнь не проходит. 
  Я всё время лечился усердно. 
  Но всё также ночуешь у сердца, 
  Извини, прямо там, на проходе... 
  Я пишу к тебе вновь, мне так нужно... 
  Не пытаясь чего-то добиться, 
  Не мой стиль - в чьё-то сердце долбиться, 
  И всё портить, порядок нарушив...