бежим. до весны замерзшие пальцы 
вцеплялись в ребра за которыми раньше горели костры. кто ты без тепла монитора
не оставь меня на онлайн линии
смой приливами все навешанные вымыслы

уйдем вместе с ливнями с каждой каплей
важной неважной секундой
обещанными нимбами
вот он деготь 
проходящего мимолетного дня
как раз для тебя
и так до конечной точки, 
может все же проще любя
даже если потом позже после
по прошествии своего времени
осяду на кармане мелочью, низким баритоном в голосах алкашей со двора
шприцами на детских площадках,
мотыльком сгорающим об лампочку
реинкарнация нас 
еще столкнет лбами 
ни раз
но запомни меня таким 
на забытых парковках,
шатающимся на ветру в поле
за веками не знающими где грезы, 
и где реальность с его надуманным горем
и лучше все же иллюзии 
раз уж всеравно все подохнем

я никогда не начинал игр, в которых бы проиграл, не выиграл.
нет, это не трусость, а здравомыслие просто. 
типа знаю, что прошлое не вернется,
вродь как, надо беречь его, угадывая новый маневр,
смотреть далеко, острив око -  где-то предатели,
и, как обычно, под боком. да ладно, черт уже с ним.
или бог, кто там? но это пока не тревожит.
а можно мыслями поделиться немножко мне?
и по коже мороз, если затронут душу истории из прошлого.
не обойти, не увернуться. 
увертюра закончилась раньше времени, хуй с ним.
зретили еще не уселись. но в такт пульса.
далеко не абстракт, если чуток призадуматься,
напрягая проспиртованный детский мозг.
нос сженный феном заставит рот рассказывать все наши секреты.
как прегрел на шее змею, отвечая шипению:"я тебя люблю".
и колыбельную теперь только ветер поет,
проникая меж стекол в окно.
звонок в дверь, кого опять ко мне принесло?
какой подряд день, превращаю свой обитель в бункер.
бью кулаком стену, если больно, значит не умер.
если плохо, значит не сдох, но всё же что-то не то