фенриром скалясь, я обгладываю руку тюра
звучат ноктюрны в багровом сонме снов
я словно ворон расклевываю себе клювом
свой собственный в червоточинах живот
гарм воет. значит мне пора проснуться
я перегаром отвечаю ему в тон
горб горизонта. там стада пасутся
я открываюсь вам раковым ножом
когда всё кончится, ты кожу мою нацепи
какая разница: умер я или жил?
и в чаще леса я буду вздернут на цепи,
сделанной из медвежьих жил
вгрызаясь в кости, ждете, когда снег растает
чтоб было больше для греха простора
я раньше думал, что вы стая,
а вы всего лишь свора