Разговор за столом в сотый раз об одном, 
Словно вечным огнем не для нас написали:
Через ушко иглы не пройти с узелком
Ох, не будь дураком, не трепи языком,
Лучше вспомни о Том, у Кого Слово было в начале.

Вот оставить бы быт, в руки - посох, и в скит,
Отказавшись от мира, от славы и чина...
Но народ не поймет, и родня не простит,
И в крови - низкий уровень гемоглобина.

По несжатым полям, всё по тем же граблям,
По бумажным рублям и лимонам с кусками,
И по мусору ссор из избы да на двор.
Боже мой, не устал ли ты мучиться с нами?

Сколько можно стоять со щитом и мечом
Одиноко, как перст среди бранного поля?
Серый свод облаков шепчет теплым дождем:
Свой удел - не предел, своя воля - не воля.

Мне с рожденья дано право выбора строк,
Бесконечных дорог, что сойдутся в зените,
Да еще уголёк, чтоб искрил, где темно, - 
Вот и весь узелок на истрепанной нити.

Разговор за столом - словно сквозь бурелом,
Пробираюсь с трудом через дебри печали
И тоски о былом... Ты опять о другом?
А давай помолчим или вместе споём,
И услышим то Слово, что было в начале.