засыпаю с кем-то, просыпаюсь кое-как. 
тычу фак в камеру. городу как-то поебать 
кто ты. и мой парфюм - перегарище. 
я, пустота, алкоголь - "Три товарища". 
начало лета вновь подкинуло море попоек. 
надо покоя, я паркую член в новых покоях. 
околожурналист около жизни - Хантер Томпсон. 
какой тут страх? здесь отвращение с юродством. 
между вещей ненужных копим ненужные лица. 
их не удержит в памяти и экселя таблица. 
ну да, я серьезно хочу веселиться. 
ну да, готов зависнуть тут - виселица. 
и нас отчаянно крутит планета. 
бывает все, но не бывает счастливых поэтов. 
городу поебать на нас, а я вот, правда,
хотел, чтоб песни были на года, а не на батлы.

я один на один с городом.
светофоры, дома, тени падают.
ненавидеть себя новый повод дам,
потом между дворов грязных пропаду.

четыре года я шатаюсь с сентября до сентября.
это не руки трясутся - это вертится земля.
городу поебать, что ты в его рамки не поместился.
и я легендарно трачу себя в баре - Барни Стинсон.
пришел в себя - там никого, опять поплелся в бар.
я повторяю эти фразы, как студент билеты.
здесь на сигвеях, а не в драках выпускают пар.
я предавал значение словам, ведь людьми предан. 
ПЛАВНО мы летим в бездну. ЛАМПА греет ладони. 
ПЛАНЫ настроил трезвым. ЛАДНО, мы это вспомним,
когда последний вызов оборвет подсевший гаджет,
и равнодушный город меня под каток размажет.
честно, я так устал быть бесполезной мразью
в мире вещей, машин, ухмылок, кредитов на дом.
смотрю в окно, с утра затиснувшись в старенький пазик.
я изменюсь когда-то, но когда-то потом.

******
эй, слышь, эти песенки для малолеток.
хочешь музла нормального, врубай Кинчева с Летовым.
Цоя и Кейва, там Кобейна или Шевчука.
треки за флейвы заебали, как релизы Бледного.
я демонтирую себя из батла.
да ладно, тут выставка таких полуталантов.
типа атланты, что не выкупили главного:
что толку в этих одах, коль их судит тараканова.
нету формата, нахер диссы, тут посыл бинарный.
чтец репа ртом, конечно, блять, такой неординарный
на фоне музыкантов, что косят под пидоров.
а мы, как марки лизергином, злобой к ним пропитаны.
после визита к нам Интроверт вновь полюбил мир.
кто-то остался мудаком, мы остались детьми. 
теми, что в "Хостеле" камнями мозги вышибают.
ты вышиваешь слов узор, мы - выживаем.

головой в такт, мы качаем так.
если Лэйны на бите, то напротив мудак.
это Джаз, это Лэйн, это город грехов.
как настрой, наши люди? все заебком.