в свою урну подручную выкинул
тысячи тысяч планет фотографий,
а эту планету мы не выбирали,
мы стали такими, кого мы искали,
гагарин в трактире зависнул на выхах,
пустые заборы, заводы без дыма,
ракеты пускаются в иглах по венам,
а мама не знает про наши старания.
мама, я сильно хотел космонавтом быть,
или ты всё давно позабыла?
пуская в эфиры про хьюстона новости,
космос бывает отдельной стихией.
стихи на коленках в подъездах прокуренных,
наши орбиты нас вместе держали,
пустые слова эти ваши мечты,
ведь тем, кем хотели вы быть - вы не стали.
ты не стал ведь пожарником, доктором,
ты откосил - не видать уже медалей.
подвалы и крыши, судьбою не вышли,
искатели вряд ли найдут все граали.
в детстве хотели летать на планеты,
попасть бы сейчас в этот грёбаный чарт.
прости меня, мама, я вырос грустным,
а в детстве хотел ведь стать космонавтом.

хотел стать космонавтом, чтобы бороздить космос
печально глядя на планету, открываю шлюз
в открытый космос выходя в одной рубашке в клетку
холодный ваккум встречает, а я не боюсь.
печальный взгляд на стратосферу обрезает крылья,
печальный путь лежит в одной только трамвая ветке;
холодный космос открывает свои двери редко,
а в космос выхожу я только под таблетками.