И я вдруг понял сегодня, мы все так кончим: трубка здесь, там трубка.
Неподвижно и спокойно под огромной лампой, как Патрик и Боб-губка.
И в турбину моего Боинга не залетит несчастная птица.
Не меня задушит подушка безопасности в машине развозчика пиццы. 
Не я словно в замедленном рапиде взлечу в воздух от столкновения лобового.
Не я, хрипя слизью и желчью, умру от белого плохого.
Не мне проломит голову сошедшая с ума подруга.
Молния ударит не в меня, не мой живот встретит блестящее слишком упруго.
Не я съем просроченные мясные консервы.
Не у меня расшатаются до крайнего - до крови изо рта – нервы.
Не мой сноуборд даст трещину на самом крутом склоне.
Не меня пристрелят в случайной полицейской погоне.
Не я поскользнусь в ванной и узнаю всю глубину
белого. Не я прикованный к батарее умру у психопата в плену. 
Но я обязательно дотронусь до этого огромного белого шара.
На пальцах останутся белые точки в узорах, в носу и в мочеиспускательном канале белые трубки, а в голове – воспоминания о той серии, где Губка Боб Квадратные Штаны пытался обхитрить кальмара.