Там, где песочные часы крошат песок за веком век,
Там, где раскрашивают сны чуть влажной кисточкой для век, –
Прядь, отведенная со лба, нечаянно вскинутая бровь...
Вот так кончаются слова, и начинается любовь.

Да, нас любили не за то, за что обычно любят нас,
Да, не за то, что как не ври себе, а всё ласкает слух и тешит глаз...
Джаз, заведенный в пять утра на старой газовой плите...
Такая старая игра, а каждый раз не по себе.

Там, где случается весна по двадцать восемь раз на дню,
Там, где легко сходить с ума, когда весь мир идет ко дну, –
Взгляд, уходящий в ночь, и вновь прядь, отведенная со лба...
Вот так кончается любовь, и начинаются слова.