облик чопорности, тела причесаны
под черту, к черту, я публикую сны на доски почета 
еще скачок. дети, нам плохо как гуано броском. 
дети, нам плохо, ведь мы давно взрослые
и я с палубы смыт, не могу всплыть
взгляд в крик, молчание и лишь пузыри
одноногий спринтер умер на старте дистанции от одиночества
мой смех и танцы приталены юмором карцеров,
приправлены юными нами
расстроены, усталыми струнами стали ,сутуло растянутыми,
 как на сушку сыто вздернуты души болтаются скучно
нельзя оставить.
 и остатки тебя в памяти нитями вить
ведь на то и смерть, чтобы забыть.
пинцеты, браслеты, кольца и цепи в нацеженых стопках листов этих.
газетно-глянцевый припадок с потолка меня разглядывает.
 я отдаю ему свои тетради 
свои макеты мира, свои украденные у него же мысли
я отдаю из под колес машин брызги, вечную боль глаз
розги ласк, кровь, размазанную бегущею под сотню миль в час
я выбрасываю тебе все свои флаги, фланги, трещины
опечатанные схемой дней вещих
перед столь жалкой вселенной вен углями я публикую сны  
на этих белых стенах
перед столь жалкой вселенной вен углями я рисую сны  
на белых стенах

и кранами, игра на миг как ранами течет
застывая. я не сплю, я ласкаю в этой ванне
уже полвесны не моргая
и кранами, игра на миг как ранами течет
застывая. я не сплю, я ласкаю в этой ванне
уже полвесны не моргая

я безумие трех потолков, подтолкнутый в тугих потоках 
криков, криво выбитый об стены сном
казнен будильником, и сколько было-то
мое бельмо только напильником гравировано
я оком в кровь увидел мир этот, размазанный красками
украсть бы их, ведь сны мои в контрасте черного и белого
столь инфракрасные, в пространстве публикаций 
я вижу потолок во всей проекции, на нем два солнца
в сорок градусов по цельсию целятся и цель не  лицо,
а  мое сердце 
ведь на то оно и смерть, чтоб забыть кресты
сети и проволоки, заплетающие листы этих. потолки
которым я дарил свои заготовки снов, все свои мечты
чертежи миров и макеты пустоты
перед столь малым миром размером в один сон
перед столь малой верой молитвой в одно утро
умри в этой комнате, ведь здесь будильники
а ведь могли они
перед столь жалкой вселенной, где
я выцарапываю сны на этих белых стенах