Подобно юной балерине, разучившей па
Ликует гитарист: мир на трёх нотах сыгран,
И торжествует пьяных тел толпа,
День города. + 38. Сызрань.

Солёный пот роняя на мундир
Гитары скрежету внимают с неохотой
Военного парада почетный командир
И две колонны сызраньской пехоты.

В глазах бойцов мольба пощады «хватит!»
И видя это, понимает гитарист,
Что вряд ли позовут на бис,
И коньяку в гримерке он не перехватит.

Но что в искусстве смыслит трезвый ум, в мундир
Укутанный, и в страх ввергающий две роты?
Для мира его песнь – какие-то три ноты,
А для него три ноты – целый мир