умрёшь. 
никому не нужным писателем быть, 
никого не любить, ну а что же важнее? 
и что для тебя этой жизни строение 
если ты каждый день об одном? 
разукрашивать руки маркером чёрным в символах 
что в языческой вере есть бог 
размышляешь с чаем в руках, 
словно питерцы летними днями на лофтах. 
что для тебя в этой жизни важнее: 
любовь или как говоришь ты об этом? 
осенние ветры? высокие гетры? 
на тамблере записи? вазы с цветами? 
цветы в разноцветных пиксельных артах? 
ты психонавт или просто больной, 
что мешает свои седативы с коктейлями? 
свитшоты, что с колой и черри, 
а может, ты просто пока не находишь 
своё, постоянно в чужом обитая? 
пойми, что тебе в этой жизни важнее, 
конверты в руках или пятна на шее 
засосы каких-то левых людей 
или фраза, оставлена что напоследок? 
хочешь как хипстер втыкать в артхаус? 
может, ты творческий, сидя на фене? 
правду с первого раза мотаешь на ус, 
или просто по граблям ходок? 
тренируешь ли ты свою силу воли, 
или же ты просто преследуешь моду, 
среди этих веяний спокойно можно
и без напряжений раскрыть эту ложь. 
и что бы не делал, и как не крутился, 
скрывая мотивы за красочным фоном 
в конце концов 
ты всё 
равно 
умрёшь.