На восьмой день недели переставать умирать
по пятой юге любить в маковых алых полях
падать вверх, на костылях танцевать
встречать поезда на прощальных вокзалах
смиренно биться об стенку гордою головой
смиренно не  хотеть о спасении просить
и кормить мамку-землю собой как золой
про то, как здорово в рисованном домике жить
если кончился  мел, летя, орать "ну и пусть!"
от яблони  яблоком, к земле от земли 
и прилежно учить  на урок наизусть 
первую Заповедь  религии Любви:
будущего нет

Сумасшедший под  взглядами за толстым стеклом
живет в прекрасной стране, рисует на стенах, 
в его детская тень закрывает лицо кулачком
от больничного  света на исколотых венах
он от нее далеко и ему лучше не знать
зачем вырваны из книги окончания страницы
ее случайно он нашел и так любил читать, 
предполагая, что о нем ее писали птицы
Вергилий, где же небо? Почему все темней? 
Спросили ляхи  Ваню, ну а мне до звезды
пусть для мертвых будет утро вечера мудреней
им не понять символ веры религии Любви:
будущего нет

До края всех краев - лишь дождь и серый цвет
но за пределами неба молния чертит победу, 
рисуя домик наш, которого нет 
по мнению  хозяина, что мир наш вертит, 
любя свои законы - он мне являлся вчера
и предъявлял счет по полной, а я стоял у стены, 
а я стоял и молчал, лишь смеялись глаза, 
как перчатка с руки, как объявление войны
как творимая легенда, как весна в октябре, 
как меч святого Хозрата, как на смерть снега блины, 
как дурачок по небу, как детский смех на костре, 
как все наоборот, как хорошо там, где есть мы, 
как будущего нет