Пора умыть руки, пора всё забыть,
Пора улыбаться и чушь говорить.
Закончились песни, закончился день,
И в дверь постучалась коварная лень.

Так что же нам делать, о чём же нам петь?
Забить на всё это и медленно тлеть?
Дорога на "север", дорога назад,
Минута сомненья, и рысью в закат?

И маршевым шагом, на счёт три-два-раз,
Из нас каждый первый отправлен в запас.
Прямой левый в челюсть - вокруг темнота...
Что толку то плакать - кругом сволота!

Любимые, ждите, мы скоро придём!
Мы просим прощенья, и милости ждём,
Мы выйдем на ощупь на берег реки,
Вздохнём с облегченьем: "Ну всё, мужики!"

Осколки прогресса на нотном листе
Уж слишком участливы к чьей-то судьбе.
Мы так нервно курим и так долго ждём,
Что сморщились напрочь под вечным дождём.

Но маршевым шагом, на счёт три-два-раз,
Из нас каждый первый отправлен в запас.
Прямой левый в челюсть - вокруг темнота...
Что толку то плакать - кругом сволота!

Пустые сомненья, пустые слова...
А может быть просто иначе нельзя?
Плывёшь в одиночку - так парус держи,
А если случится что - сразу пиши!

Так маршевым шагом, на счёт три-два-раз,
Из нас каждый первый отправлен в запас.
Прямой левый в челюсть - вокруг темнота...
Что толку то плакать - кругом сволота!

Юрий Биндюков