В июль стремящаяся ночь,
чей облик звёздами насыщен,
чем сможет (сможет ли?) помочь,
тому, кто эти строки пишет?

Прах дня уходит завсегда.
Как бренна жизнь, у твари всякой,
что в память дня горит звезда
и лают во дворе собаки.

Я встретил полную луну,
когда я шёл в село по полю,
чем жить привязанной к селу,
она бы предпочла неволю…

Луна вздыхала, не кляла
судьбу. Вела себя пристойно
и медленно за мной брела
по полю и грустила больно.

Вот и сегодня в небосвод
я бросил не случайно зренье,
чтоб всё, что в голову придёт,
тащить в своё стихотворенье.

Луна сиреневой была
с начало, после синей стала,
затем наряды все сняла
и жёлтой на небе сияла.

Как она счастлива была,
не хуже уличной собаки.
Чужого не брала добра,
собой, одаривая всяких.

Немногословна тишина.
Не вышел из меня художник.
Моя заложница луна
(иль я луны моей заложник?)?

Не разгадаю никогда
секрет. Луна в закат уходит,
за яму, где лежит груда
камней и всё, что в этом роде.

9 июля 2002 года
Чапаевск