Ни снегопад, ни суховей

Беды нам не наделал,

Но вот уже который год

Не пахано жнивье.

Опять поля страны моей

Державчиной разъело,

А всем известно, что растет

Потом – после нее.

 

Винить ли тех, кто дал нам днесь

Побеги молодые?

Оборвала их на лету

Лихая гопота...

Растет безудержная спесь

И дутая гордыня,

И брылья чванные растут

По складкам возле рта.

 

Несут хоругви и кресты,

И матки плодовиты...

Пусть будет мясо для войны,

И сливки для вельмож.

Коль есть покорные скоты,

То как их не доить-то,

Хоть им наградой суждены –

Загон, ярмо и нож.

 

Вот хорошо бы навсегда

Не пешим стать, а конным.

Но отойдет, повременив

Иллюзий дивный плен.

Покуда тучные года

По Древнему Закону,

Куда ни плюнь, везде они –

Встающие с колен.