Нудные звуки делают из слов минуты,
В то время как часы ночные ждут пока секунды подопрут их.
Прут стихи до дыр протёртые и спёртым воздухом 
Из приоткрытой двери дышат (...)
Похеренного допотопного магнитофона, 
Что безропотно торопится на смерть.
Скатерть запачканная пеплом, 
Ветхая пропитана попойками и летним зноем,
Что если продать её и вспомнить детство, 
Нет дело в последствиях,
А если виноват не я, то кто же? Тот же алгоритм.

Сожжено всё, бумага проспиртована и брошена, 
Картридер догорит и алым пламенем
И не меняй мой ритм, 
Выкину пожалуй бритву всё равно не брит.
Набитый номер на мобиле это тот же алгоритм

Звуки не лечат душу, но пока ты можешь слышать слушай, 
Ведь этот шёпот штопает, хватает что-то. 
Только дай мне, дай мне шанс последний 
Вытереть из этого дыма воздух, 
Созданный и сотрясённый словом. 
За светом сломанных фонарей не видно солнца,
Греет лишь одна мечта о непросроченном "Прости". 
Избиты рифмы что из вне, что изнутри
А что-то так и не было сказано.. Так и не было сказано..

Сожжено всё, бумага проспиртована и брошена 
Картридер догорит и алым пламенем
И не меняй мой ритм,
Выкину пожалуй бритву всё равно не брит.
Набитый номер на мобиле это тот же алгоритм