Der Musikant 
Bühnenrand, 
Das Publikum 
Ihm zugewandt 
Und lauschet still 
Seinem Gesang. 
Welch ein Genuss, 
Der Stimme Klang. 
Die Melodie, 
Der Töne Spiel, 
Ein Meisterwerk 
In Form und Stil, 
Schenkt jedem hier 
Für kurze Zeit 
Vollkommene 
Zufriedenheit.

Und er besingt 
Die ganze Welt, 
Den Regen, der 
Vom Himmel fällt, 
Die Tiere und 
Den Sonnenschein, 
Das Samenkorn, 
Den Edelstein.

Doch irgendwann 
Sich mancher fragt, 
Was dieser Mensch 
Im [bad word] sagt. 
Es fehlt bei all 
Dem schönen Klang 
Der logische 
Zusammenhang. 
Und langsam regt 
Sich der Verdacht, 
Dass jemand sich 
Hier lustig macht. 
Er kriegt das Geld 
Und den Applaus, 
Und [bad word] 
Lacht er uns aus.

Er singt vom Tod 
Und von Verzicht, 
Von Schuhcrème und 
Von Kerzenlicht. 
Er singt von Kalk, 
Er singt von Schnee 
Und von der Bauch- 
Speicheldrüse.

Man übergießt 
Ihn mit Benzin 
Und einer dann 
Entzündet ihn. 
So brennt er [bad word] 
Auf seinem Thron 
Und singt voll Schmerz 
Den letzten Ton.

Nach einem Jahr 
Kennt keiner mehr 
Die Namen sei- 
Ner Peiniger. 
Jedoch sein Lied 
Und auch sein Leid 
Bezeichnen uns 
In Ewigkeit.