Город бухает, смеется, с долгами все носится, дарит спесивых нам мальчиков ровно на месяц. Да, и меня тоже тянет с четвертого сброситься, чтоб об асфальт, или хотя бы повеситься.

Маечки, брючки, зрачки, как два маленьких блюдечка - насквозь просмоленные сладкие суррогаты. Как же здесь не заморочиться, как не помучиться? Мальчики-комиксы, герои картонного ада.

Как они смотрят - в сердце сверла, иголочки. Вуду-марионетки, сшиты глаза и уши, атрофированные синапсы - от мозга одни осколочки. Чем же тогда пробираются в самую душу?

Кто рисовал их, какими такими приборами? Кто дал нам пальцы, чтоб шей их точеных касаться? Вызвать бы скорую... или скорее без споров сразу с четвертого сброситься... или взорваться.