Отшумели песни нашего полка, 
отзвенели звонкие копыта. 
Пулями пробито днище котелка, 
маркитантка юная убита. 

Нас осталось мало: мы да наша боль. 
Нас немного и врагов немного. 
Живы мы покуда, фронтовая голь, 
а погибнем -- райская дорога. 

Руки на затворе, голова в тоске, 
а душа уже взлетела вроде. 
Для чего мы пишем кровью на песке? 
Наши письма не нужны природе. 

Спите себе, братцы, все придет опять:
новые родятся командиры,
новые солдаты будут получать
вечные казенные квартиры.

Спите себе, братцы, все начнется вновь, 
все должно в природе повториться:
и слова, и пули, и любовь, и кровь...
Времени не будет помириться.

1973