проиг: Dm|Gm|A|A|Dm|D7|Gm|4p

           
Чего же мне ещё теперь придумать,
                              
     О чём теперь ещё мне написать?
               
Передо мной на столике угрюмом
                                    
    Лежит письмо, что мне прислала мать:

                     
«Мне страх не нравится, что ты поэт,
                                
    Что ты сдружился с славою плохою.
                 
Гораздо лучше б с малых лет
                    
    Ходил ты в поле за сохою.

проиг: Dm|Gm|A|A|Dm|D7|Gm|2p

         
Стара я стала и плоха,
                            
    Но если б дома был ты изначала,
        
То у меня была б сноха
                        
    И на ноге внучонка я качала.

              
Но ты детей по свету растерял,
                           
    Свою жену легко отдал другому,
                
И без семьи, без дружбы, без причал
                                 
    Ты с головой ушел в кабацкий омут.

проиг: Dm|Gm|A|A|Dm|D7|Gm|4p

             
В тебе надежды наши не сбылись,
                             
    И на душе с того больней и горше,
         
Что у отца была напрасной мысль,
                                  
    Чтоб за стихи ты денег брал побольше.

                       
Хоть сколь ни брал, ты не пошлешь их в дом,
                             
    И потому так горько речи льются,
         
Что знаю я на опыте твоем:
                   
      Поэтам деньги не даются.

проиг: Dm|Gm|A|A|Dm|D7|Gm|2p

                  
Я комкаю письмо, я погружаюсь в жуть.
                                
Ужель нет выхода в моём пути заветном?
                    
Но всё, что думаю, я после расскажу.
                      
    Я расскажу в письме ответном...

проиг: Dm|Gm|A|A|Dm|D7|Gm|2p Dm!