За оконными рамами мир рисуется каждое утро,
по точным маршрутам, играя красками,
заплесневелыми песнями, воспоминаниями, мысленно каждый день себя сжигая.
Жизнь сложнее только когда ты сам убиваешься.
В недодуманных схемах нам не было равных,
мы привыкли идти к свету сквозь эмоций заросли не вбивая в себя идеи что тяжелы
и мысли только ко дну тянут.

Ненавидь себя, жалей других
и рано или поздно ты помешаешься на этом.
Ты будешь лечить словом, но не себя.
Каждую ночь по часам в подушку рыдая
ты будешь улыбаться солнцу мысленно про себя повторяя,
убивая свое эго в недоспелых плодах собственного воображения:
"Спасибо тебе за то что душевно измельчил меня, спасибо что сделал меня человеком и кинул обратно в каменный век, сжег все мои книги и записки, уничтожил мое сознание нелогичными цепочками фраз, фантазий и какими то нелепыми очертаниями похожими на любовь, ревность, первую ночь без сна", и когда нибудь ты двинешься, только Бог знает когда.