Я приду на красном закате, онемевшим, седым.
Над вчерашним полем брани ещё будет кружиться дым.
Ещё будут тлеть угольки, и от смога щипать глаза.
Вдоль чёрной от сажи щеки будет скользить слеза.

Меч мой, упавший на камни, разбудит спящих ворон.
Мои волосы, рож да хворост, ветер расправит со всех сторон.
А в тихой реке отразится усталый, сутулый поэт.
Упрямый и ненасытный, живущий тысячи лет.

Мир собирающий в строки, в смыслы сплетая слова.
В вечность стихов превращая лица и города,
Любимых, ушедших напрасно, забвенье безумного зла,
То, что сейчас бездыханно, но смеялось ещё вчера.

В тихом, хрустальном потоке проплывёт  стая маленьких рыб,
Крыльями-плавниками задевая остреё мокрых глыб.
Сняв доспех и кольчугу, я прыгну в гладь этих рек.
В синей воде растворится воин, поэт, человек…