В душе моей огонь, но леденящим холодом
Он бьёт по сердце. По шее ветерок скользит за воротом.
Меня просили сохранить, что дорого...
А что здесь дорого?

Пустые разговоры у машин или листвы опавший шорох,
По которой только что прошли?
Совесть — заросший бородою сторож чистоты,
Которая во мне ещё, возможно, есть.

Поезд скатился с рельс. Осень склоняет в нолик Цельсий. 
Так что здесь дорого? В каком остаться цензе?
Карабкаться в вершину или искать обход? 
Искать доход или лохов? Или не думать о плохом?

Словить приход с верхов, считать грехи за батюшкой верховным
Или отмазаться условным? Так что здесь ровного?
Года уходят эшелонами и лучшее было внеплановым.
Город мечты почти с верхушкой утонул в рекламах.

Так что здесь главного: не забывать корни
Или же помнить? Или жуком жить в рутине комнат?
Катись всё к чёрту ишаком: эти дворы, свет маленьких окон...

Закон для мудаков или нельзя здесь без оков,
Без дураков и языков паскудных, без сосунков и
Этих сук смуглых? Всё это смута и суета, 
Что с раннего утра накидывает на тебя удавку
И запрягает в вожжи. Так, это, тут и дорого, братуха, может?

Вот, эти рожи, вот это отражение в лужах,
Вон та алкашка с мужем, все те, с кем дружим,
Все те, с кем пили с одной кружки, 
С кем хохотали в один голос, с горлом в сушке.

Мне говорили: "главное остаться трушным",
"Без бабок жить скучно". Мне говорила разную фигню
Блатная шушера...
Могу им пожелать лишь лучшего.