Ловцы 
Синяя мгла вперемешку с отчаянием несется сквозь ночь по попутному ветру.
Закрывая собой свет огней фонарей, продираясь свистом в ветвях мокрых вязов.
Смешается с грязью, октябрьский дождь заставит всех псов запрятать поглубже
носы в конурах - это больше чем страх, и оно притаилось за стеклом твоих окон.
Злость, зависимость - это то, где ты топишь дни, хороня в этой осени все, все, что ты мог изменить
Равнодушные лица тех, кто вчера смеялся в глаза - это все на сегодняшний день, ни к чему придраться нельзя и исправить нельзя.
Разве закат когда-нибудь дал ответ на вопрос "что делать завтра" купаясь в последней траве, отдыхая в последних лучах осеннего солнца.
Когда горят чужие дома, не хочется ли покинуть свой?
Мы теряем силу воли, разжимаются кулаки и от этой тоски никуда не уйти вопреки тому, что осень держит нас вместе. Дым от десятков костров и миллиардов печных труб - время покажет, всех тех кто есть, и тех кто все еще друг.
Пустые ржаные поля, и выхлоп сотен машин.
Дороги уходят туда, где только горы и туман.
Здесь нет ничего, кроме направленных в небо фар.
Мы ищем сигналы друг друга по скрежету чистой волны.
Над персональной пропастью во ржи.
Каждый в своих в своих автономных пространствах, и нам нельзя заплывать за буйки. 
Тяжело быть ключевой фигурой в судьбах других, не имея таких же у себя за спиной.
Мы братья тех, кто не помнит своих родословных. Ветви фамильного дерева гниют одна за одной.