Брачо это где мы? 
Заводы, люди, смены. 
Полгода будит первый. 
Снова погода будет с ветром. 

На пешеходе застыл пешеход утром одним, 
недовольный мутно поди, пешеходный трудный пунктир 
в люда тени среди крупных витрин, бордюров в пыли, 
шар бурый смотри, будит весь мир, увертюра земли. 

Тут он застыл на половине пути, 
винстона дым погладил ноздри и выставил счет, 
почему трамвай так бъет по сердцу когда катит пустым 
и везёт меня Бог куда , пока мое время течет. 

Эй бро, ветер дует в лицо и кружит тут всё, 
ветер шепчет на ухо, ублюдок не будет легко, 
скоро кончится район и вырастет старый завод, 
в честь меня пустит дым из труб и снова свалится в сон. 

Паршиво сынок, как никогда паршиво сынок, 
я не угадал по ходу лживый кружок, не прёт вшивый станок 
и меня делит напополам тут все, бар и стол, 
брань и стеб ночью, утро взорвется бах и всё. 

По новой, трамвай нагрянет и вырвет окурок, 
выйдут оттуда люди, зайду я и выйду у клуба, 
через дорогу вдоль частных домов, я частый тут гость, 
прочапать пол км, а там меня вновь спрячет завод. 

Работа, я поменялся в лице. 
с тех пор как тут, а может когда потерялся с лицея, 
блестит, шумит, искрит мой глянцевый цех, 
и потом отходос, просто попадос, затёкшая шея. 

Смена пьет как комар и не стелит кровать 
я не смогу спать, Ваня х*йня все мне прогул ставь. 
Мне нужен воздух и море, солнце, футбол. 
наверное это прикол, дядя мне нужен ствол. 

Брачо это где мы? 
Заводы, люди, смены. 
Полгода будит первый. 
Снова погода будет с ветром.(2х) 

Слеп Ро: 
Да я не верил никогда в легенду хэппи энда. 
Даст будильник пендаля для темпа. 
Стас немедленно под землю, землю грешную вернись. 
В шахту на весь день за шапку сухарей ох за*бись. 
Как и выхода выбора нет, бывает манит карниз. 
Тощий скелет, как будто кожа только. 
Мощь и хребет, кофе и хлеб. 
Я против воли своей профи диет. 
Но речь не о плоти, мне пофиг вообще. 
Бесит до рева в душе. 
Летопись повторов сюжет шаблон. 
Работа-дом, работа-дом. 
Мы - рабы-ротобы и в робе мы умрем. 

Вышел на балкон - пейзаж п*здец. 
Ледяной бетон, мне б щас не здесь. 
Я вижу сны только про море: пальмы, песок. 
Сам взаперти будто в неволе, город запер на замок. 
Сотни сонных насекомых или зомби, как угодно. 
В полвосьмого прячут норов и покорно из коробок. 
Вон выходят из-за корма, все х*ево. 
Нет я не ною, просто кроет паранойя. 
Еще горе-кредиторы не допустят моего покоя. 
Хоть ночуй в этом забое, я чуть-чуть всегда в запое. 
А в субботу, как по нотам превращение в отвращение. 
В беспардонного урода, в воскресенье - воскрешение. 
Эти недели надоели, надоело это тело. 
Карусели без предела, без меры и без веры. 
И наверно на планете депрессивней песни нет. 
Брат, мне нужен пистолет. 

Брачо это где мы? 
Заводы, люди, смены. 
Полгода будит первый. 
Снова погода будет с ветром.(2х)