С чистого листа в сотый раз
Я своей судьбы напишу рассказ
Миру отданный на заклание
Ровным я держу дыхание.
Воздухом чиста
Новая верста.
Легкого пути, 
Лети!

Потерявший форму, прервавший ход
Новое рождение обретёт.
Что я без Тебя, Сияющий? –
Тень от пыли в поле летающей!
Кружится весна
От Будды до Христа,
Знай себе, сгорай,
Сияй!
 
Припев:
Плюнувший на радость будней,
На границе встретив чудо,
Точно больше уж не сможет
Голову собрать!
И, вздохнув устало, скажет:
«Я не понимаю даже,
Как теперь на небо глядя,
Не кричать, Не кричать Не кричать  Молчать!

Стоя на чужом берегу,
Я сигналю дальнему кораблю.
Ищет среди звёзд, не палится.
Как и я, от глаз он скрывается.
Не сгореть бы мне
Волком на луне,
А довериться б Тебе!

Опрометчиво, напрасно,
Я ищу в глазах погасших
Эхо света неземного,
Не умею жить!
И чем больше здесь красивых,
Предприимчивых и сильных, 
Тем сильней тоска по дому!
Не кричать, молчать!

Знаю я - не стоило всё это,
И давно не жду ответа.
Закопать тетрадь и ручку,
И не петь!
Но пока встречаю тех же,
Потерявшихся в безбрежном,
Их костром своим на пирсе буду
Греть.