Мне старушка одна на вокзале, поохав, сказала:
"Как не стыдно, сынок! Жизнь свою начинаешь с обмана:
Где-то орден купил, нацепил и бахвалишься людям.
Сам - такой молодой, да только совести грамма не будет!

Весь такой загорелый: видно с отдыха, с жаркого Юга.
Там на папины деньги  гулял, веселился бездумно...
Ты сними, не позорь! Не позорь фронтовые седины!
Что ты знаешь, сынок, о войне? Ничегошеньки, милый."

Что ответить старушке седой? Не обидеть бы старость,
А слова в оправданье не лезут - как будто бы в тягость.
Только орден рукою прикрыл, чтоб обидой  не пачкать...
И вдруг вспомнил афганское небо, наше небо прозрачное.

Я бы мог рассказать той старушке, как плакали горы,
Как  краснели снега от ярко рябиновой крови,
И как быстрые реки топили последние крики,
И как небо швыряло на землю горящие "МИГи",

А ещё расскажу, как врывается горе в квартиры,
Как безумную мать не могли оторвать от могилы...
И тогда ты, старушка, поймёшь и меня не осудишь! 
Ордена, как у нас, на базаре не встретишь, не купишь!