картами рассыпались
кварталы городов. 

в двери моей комнаты ломятся
крысы, сбежавшие с тонущих
бортов. 

шторы. обои. ковер. одеяло.

обволакивают тело, 
что ради света
уже готово пойти не на подвиг,
нет,
но на убийство.

сменялись дни ночью,
отражение – тенью,
плач – смехом,

стены становились мягче,
голова раскалывалась мигренью,
деревья наполнялись летом. 

только мне уже не до этого,
мне уже безразлично многое, 
что раньше так задевало. 

шторы. обои. ковер. одеяло.

обволакивают тело,
что пошло на убийство,
оправданное судьями.

приговор не подлежит исполнению,
а я за сутки и на год старею,
но вам-то что,
люди,

вам-то что до этого? 

просто небо становится синим, 
ночи – светлыми,
а сон – крепким. 

счетчик наматывает дни,
а расплатиться – нечем.