Отшумели песни нашего полка, 
Отзвенели звонкие копыта. 
Пулями пробито днище котелка, 
Маркитантка юная убита. 

Нас осталось мало: мы да наша боль. 
Нас немного, и врагов немного. 
Живы мы покуда, фронтовая голь, 
А погибнем — райская дорога. 

Руки на затворе, голова в тоске, 
А душа уже взлетела вроде. 
Для чего мы пишем кровью на песке? 
Наши письма не нужны природе. 

Спите себе, братцы, — все придет опять: 
Новые родятся командиры, 
Новые солдаты будут получать 
Вечные казенные квартиры. 

Спите себе, братцы, — все начнется вновь, 
Все должно в природе повториться: 
И слова, и пули, и любовь, и кровь... 
Времени не будет помириться.