Это будет холодная осень.

представляешь, дыхание пряча,

ты идёшь по продрогшей аллее.

а когда я умру, ты заплачешь?

Это будет прекрасное утро.

утром кто-то тебя поцелует,

только я буду гордой,

как будто тот, кто умер,

Совсем не ревнует.

это будет совсем понедельник -

не люблю понедельники с детства.

целый день ты проходишь бездельник,

Будешь путать и цели, и средства.

обстоятельства – гаже не скажешь,

ни одной разрешённой задачи,

ты устал от обыденной лажи,

ну а я … умерла.

ты заплачешь?

Застоявшаяся радость – в детях,

в телевизоре, в кухне за плиткой,

мой счастливый, я путалась в сетях,

и вот – нет этой гордой улитки.

Все амбиции, видишь, спасли ли?

искололась и алкоголичка?

нет, с тобою и врозь мы же – жили,

только я прогорела, как спичка.

Ты заплачешь и выйдешь из дома,

остановится сердце?

едва ли, никогда не узнавшие, кто мы,

мы не любим, чтоб нас узнавали.

Ты навзрыд, на коленки, к вокзалу

побежишь, задымишь сигаретой,

почему же тебе не сказали,

что навеки закончилось лето?

Позвонишь – недоступна, разбилась

или просто не стало со скуки,

не проверивший, что же случилось,

ты в бессилье заламывать руки станешь,

Скажут: “а кем приходились?”

замолчишь и сломается датчик.

и какие мечты там не сбылись,

разве важно?

конечно, заплачешь.

Вот за это, почти и не помня,

ненавижу тебя,

ненавижу, сладкоголосый, выдранный с корнем,

на кого-то зачем-то обижен,

Не пускаешь меня, не пускаешь,

умереть и забыть не пускаешь,

не поёшь меня, не презираешь,

только жадно глазами читаешь.

Это будет холодная осень.

тёплой осени больше не будет.

только я буду знать,

эта проседь – обо мне.

И меня не забудет.

да, когда я умру – ты заплачешь

и поймёшь, каково расставаться.

только, взрослый и глупый мой мальчик,

обещай и тогда – не сдаваться.