Cбычились ме́чты, сбычились!
Правда, скрючились и скособочились,
но зато поднялись высоко,
раздались в плечах
и достались не тем, кто без них зачах.

Ну, а кто зачах, так ему же хуже.
За несбычу мечт не ответит даже
безотказный Пушкин,
тем более – конь в пальто.
За нее вообще не ответит никто.

Одному несбыча, другому сбыча –
привалила бетонной плитой удача,
он и пискнуть не смеет, сидит веселый,
думает, как же всё это вышло?..
Тихо воет, когда никому не слышно.

И такая вот сбыча, блин, чаще всего.
Но кому несбыча, тому… того…
совсем уже весело и красиво.
Он сидит, вспоминает, как оно бывает:
и на е бывает, и на ё бывает...

За несбычу мечт отвечает Пихто.
Он не хрен с горы, и не кто, а что:
он – хтоническое божество, 
его 
не обойти на кривой козе,
на кривой козе по кривой Безье.

Ну, а мы все равно поднимаем рюмку
за сбычу мечт, за то, что вытянем репку,
не разбив яичка, за то, что выловим рыбку, 
да с нее и получим порты да шапку,
да веселья всяческого охапку.