Те кто владеют словом, едут в тромвае за гребаный доллар, 
Смотрят чужие глаза, ищут там что-то знакомое. 
Это такой заряд, лирика, старая школа, 
Еду троллейбусом в парк и скоро мы будем у дома. 
И каждый глубоко в себе, как якорь на дне, 
Здесь не важно кто там и в ворота играем одни. 
Спроси кого угодно, кто этим сильно проник, 
Что значит делать свободно, знать где особый родник. 
Ночь. Теплый дождь капал на мокрый асфальт, 
Утром ты рано встаешь, вместо того чтобы спать. 
Вот это да, золотые года, 
Будем в себе их хранить пока не погасла звезда. 
Под этот трек я облазил район, 
Не было легких монет и дядек с большим животом. 
Дай-ка я сделаю трек и можно он будет о том 
Малом в широких штанах что в детстве одел копюшон. 
Мы подрастали. Молча смотрели на часы, 
Как эти люди, что ждут на вокзале, 
Душу откроют в пути, все тайники, а пока, 
Ближе к себе, темный омут скрывает река. 
Про свой район я вещаю стихи, 
До Odo играет с огнем, лишь стоит его подпустить. 
Мягкий, а главное sound, повеет прохладой, когда 
Снова окажешься тут, окажешься тут ли когда-то? 
Я себе встречу с братом несколько дней провести, 
Вместе наверное судьба нам...вода бьет по стеклу.. 
Песня почти невесома, едут зажаты в углу, 
И пишут те, кто владеют словом. 
Бывает, за гребаный доллар, все начинаем с нуля, каждый день новое соло. 
Не знаю как он зовется скорее, 
Близкие скажут Антон, знакомые, так, Муровей.