Мне говорят: «Ни суток без строки. 
Молчанье суть погибшие стихи. 
Тускнеет дар, мутнеет ясность глаз, 
Дряхлеет застоявшийся Пегас. 

Слог надобно гранить и шлифовать, 
Острить перо и руку набивать». 
А мне страшна набитая рука. 
Она должна подрагивать слегка. 
А я боюсь – покроются слова
Смертельно-гладким лаком мастерства. 

корплю Шлифую граню. 
Себя казню и предаю огню. 
Как ни задыхаюсь, как ни бьюсь, 
А лихости и ловкости – боюсь. 

Да будет мне попутчицей в судьбе
Святая неуверенность в себе. 
Храни мне трепет сердца и крыла, 
Блаженное проклятье ремесла! 

Любовь Сирота