Про любовь и ревность

Когда те года, что прожил ты
Словно чей-то мятый черновик,
Когда те слова, что ты сказал
Превратились в бесполезный крик…
Когда снова пусто на листе,
Ты сидишь в ожидании строк…
На бумагу выльется куплет
И затопит маленький листок.

Как плед из искусственной ткани
Она укутает его, и снова обманет
Она высушит его изнутри, словно порча
И будет смотреть, как он будет корчиться…
Слезы расчертят лицо его,
Его рубиновый камень расколется.
Как мозаика кусочками мелкими
Ей под ноги россыпью свалится.
И голуби те, что кормил он,
Обернутся черными воронами.
Будут летать низко, будут кричать громко,
Пока его тело не покроется пятнами…
Но несмотря на это верил он,
Что придет Любовь и спасет его.
«Глупец!» – хохотала Она,
«Любовь не придет, пока я жива…»

Когда те года, что прожил ты
Словно чей-то мятый черновик,
Когда те слова, что ты сказал
Превратились в бесполезный крик…
Когда снова пусто на листе,
Ты сидишь в ожидании строк…
На бумагу выльется куплет
И затопит маленький листок.