Мы снова курим рыжую махорку,
Идем походным строем, где-то спим
И у костров глотаем дым прогорклый -
Путей далеких вековечный дым.

Двадцатый век. Осенняя суббота.
Пехота. Марш. Бессонные глаза...
Бредем мы по заржавленным болотам,
Как будто семь веков ушло назад.

И время повернулось. И упрямо,
Пожаров шапку сдвинув набекрень,
Пылают исторические драмы
На черных пепелищах деревень.

И на закатах вороны хлопочут,
И конь везет боярские дары,
И в пустоте большой осенней ночи
Мигают половецкие костры.

Но все не так - взамен кольчуги строгой
Имеются в наличии у нас
До бездорожья павшая дорога,
Две лычки, плащ-палатка и припас.

Тридцатый век, тебя б сюда - в двадцатый,
В махоркой закопченное житье,
В окопы, в Кандалакшу бы, в солдаты -
Измерил бы ты мужество свое.

Мы снова курим рыжую махорку,
Идем походным строем, где-то спим
И у костров глотаем дым прогорклый -
Путей далеких вековечный дым.

Здесь круг Полярный днем закаты тушит,
Здесь служба караульная идет
И здесь веселый старшина Сивушин
Наряды знаменитые дает.