Doch wo sind die Wasser, an denen sich die Ahnen labten, 
sie sind nur noch ein Mythos aus Tagen der Vergangenheit. 
Nach der ich mich so sehne, blick ich in den Flusslauf, 
so erblick ich ihre Gebeine, am morastigem [bad word]  

Ein erbärmliches Ende, solch stolzer Krieger, 
die gegen den Feind in den Tod zogen, 
für den Vater und den Fluss 
Und was blieb von den Wassern? Ein schlammiges Rinnsal 
Auf dem Schergen des Feindes, mit dem Strom abwärts trieben. 

Ende meiner Suche, habe ich den Fels gefunden, 
der die Quelle am fließen hindert, es ist der Fels, 
auf den der Feindesgott seinen Palast erbauen ließ 
und meinen Zorn über diesen Gott wird zu gnadenlosem Hass. 

Nun stehe ich im Schatten des Feindespalastes 
Und nur der kalte Nordwind kühlt meinen Hass. 
Da höre ich die Hörner der Ahnen, die Stimme des Allvaters 
Die mir erzählt, dass der Tropfen den Stein höhlt. 

Eines Kriegers Stimme spricht: 
„Mein Herz lebe wohl, lebe wohl“ 

So verharre ich in den Schatten, bis ein neuer Morgen anbricht. 
Ein blutig Morgen, Tag der Rache, 
der die Freiheit durchs Schwert ankündigt. 
Denn der [bad word] ist die Zukunft, der Quell des Lebens, 
der Tropfen höhlt den Stein und der Feindespalast 
wird samt blutigem Wappen in den reißenden Fluten untergehen.