Дорога – это проснуться ночью, почти наощупь собрать рюкзак, 
позволить сотням пустых обочин вовсю плескаться в твоих глазах, 
дорога – это огни заправок, глухих окраин прощальный джаз, 
и ты вздыхаешь, ох, боже правый, куда я вляпался в этот раз. 

Храни нас, Боже, наивных, резвых, таких обидчивых и прямых, 
храни нас, Боже, бухих и трезвых, когда кричим и берем взаймы, 
храни нас, Боже, горячих, верных – и глупых - но неплохих ребят. 
Храни нас, Боже, когда не верим в себя, в прощания – и в Тебя.

Дорога – это когда наутро ты вдруг проснешься под шум колес, 
и кто-то очень лихой и мудрый внутри прикажет не вешать нос. 
Когда весь мир, что горел в пожаре, теперь смеется, живет, летит…
А тот, уже незнакомый парень остался где-то на полпути.

Храни нас, Боже, наивных, резвых, таких обидчивых и прямых, 
храни нас, Боже, бухих и трезвых, когда кричим и берем взаймы, 
храни нас, Боже, горячих, верных – и глупых - но неплохих ребят. 
Храни нас, Боже, когда не верим в себя, в прощания – и в Тебя.

Дорога – это вернуться после, и в то же время остаться там.
Морская пена, закаты, сосны, откуда вся эта красота; 
И пусть закончишь ты это просто, домой вернувшись в конце концов.
Но видишь – линии перекрестков опять рисуют твое лицо.

Храни нас, Боже, наивных, резвых, таких обидчивых и прямых, 
храни нас, Боже, бухих и трезвых, когда кричим и берем взаймы, 
храни нас, Боже, горячих, верных – и глупых - но неплохих ребят. 
Храни нас, Боже, когда не верим в себя, в прощания – и в Тебя.