Хоть кровью черти письмена
По небу Британии.
Ещё одна полночь без сна:
В преддверии таин я.
Ладонью ведёт по стеклу
Писания проповедь,
Глотая ступени во мглу
Туманными тропами.
Строка, как и прежде, свята,
Да литеры спутаны,
И падает тень от креста
Бессильными путами.
Но вдохом, перчаткой с руки
Биением ангела
Горит развенчанье строки,
Рождается Англия.