Человек вернулся с войны. 
Весёлый, худой и живой. 
Повесил в передней плащ. 
Поцеловался с женой. 
Он словно и не замечал. 
Дырки у себя в груди. 
Жмурясь, пил сладкий, теплый чай. 
Верил, что победил. 

И такой у него был вид. 
Словно он на этой войне не был убит. 
И такой у него был вид. 
Словно он на этой войне не был убит. 

Под окном звучал разговор. 
Человек подошел к окну. 
Незнакомые люди сказали ему. 
Что он проиграл войну. 
Но глазом и не моргнув. 
Человек захлопнул окно. 
Морщась горькую водку пил. 
И было ему всё равно. 

И такой у него был вид. 
Словно он на этой войне не был убит. 
И такой у него был вид. 
Словно он на этой войне не был убит. 

Но, когда он прилег вздремнуть. 
Тень возникла на белой стене. 
Нашептала на ухо ему. 
Что война приснилась во сне. 
И из дырки у его груди. 
Кровь хлынула до потолка. 
И вцепилась в лед простыни. 
Последней хваткой рука. 
И впервые в мёртвых его глазах. 
Увидали не гордость, а страх… 

И такой у него был вид. 
Будто бы он давно отпет и обмыт. 
Будто бы он давно отпет и обмыт. 
Будто бы он давно отпет и обмыт. 
Будто бы он давно отпет и обмыт. 
Будто бы он давно отпет и обмыт. 
Будто бы он давно... 
Будто бы он давно...