А жизнь моя, ни много и ни мало,
Была похожа только на мою.
А жизнь моя из песни состояла,
И не беда, что тоже допою.

Я допою. Никто и не заметит.
Быть может, в этом нашей жизни соль,
Чтоб осторожно опустила ветви
Берёза на умолкшее лицо.

Без причитаний, без похвал — шут с ними,
Звенели б как и раньше соловьи,
А просто так: опустит и отнимет ,
Когда глаза закроются мои.

И может, я той дивною порою
Услышу, что не слыхано никем :
Как журавли прощаются со мною,
Курлыкая на русском языке!.

Блаженный миг, случилось бы такое!
От этакого чуда ошалев,
В последний раз махнул бы им рукою
И смолк бы , ни о чем не пожалев.

О чем жалеть? Уж не о той ли песне, 
Которая и громче, и светлей ?
Но как ни рвутся птицы в поднебесье,
А умирают все же на земле.

Не ради благ, всеобщего почета
Мои слова стремились из груди.
И если я когда грустил о чем-то,
То ясно, что о Родине грустил...

иеромонах Роман (Матюшин)