И вроде бы мне всегда нравилось так.
Всю свою жизнь слал мысли на такт.
В детстве мечтал делать классный репак.
Все так смотрели косо.
Никто не подойдет, у меня нет ответа, ведь нет вопросов.

Мы маленькие мечтали, что станем взрослыми.
Всем пофиг худыми мы были или толстыми.
Низкими или рослыми, злыми или своими в доску.
Я просто хотел скорей узнать этот мир.

В частных домах или у стенок квартир, 
Сидит такой же мальчик и смотрит в окно.
Что он там видит всем пофиг никто у него даже не спросит.
Придет мама, он ляжет в восемь.

А после придут гости и бог с ним.
Никто о нем кино не снимет, благо, на печке борщ стынет.
Родители к нему не были злыми.
Но все равно он был один в своем мире.

И позже спросит: "До чего я дожил?".
Он с тростью,  хрустят кости.
В зеркало скажет: "Да брось ты!".
Построил себе мостик на заветный берег.
Недостающий гвоздик он найдет.
Он до сих пор верит, он до сих пор верит.