боль. истома. пол второго ночи. я топаю до дома. 
и толпы одиночек тоже топают до дома. кеда топчат почву, впрочем, они топают до дома.
мимо... мимо дыма, мимо толп и машин, мимо бомжей, хлама, ж/д, шпал и до подвала я двину.
не держи на меня обиду, ведь...

я перевидел уже сотни ебланов. их ненавидел, а потом я улыбался им в ебала.
это, видимо, забавно, но как шторм в 12 баллов, а те люди для меня будто сирены для синдбада.
я ненавижу, блять, эту жизнь, но при этом верю, что счастье где-то лежит. 
что мы с тобой возьмем его, убежим, а потом откроем его и вдруг обнаружим динамит.

что ты, блять, скажешь мне обо мне? что я потерпел уже сотни блядских потерь?
что судьба долго ебала череп, попотела до потехи, а впоследствии просто закрыла дверь?
завали ебало, сука. мое счастье - это просто, блять, держать ее за руку.
я тону как это ебаное судно в океане сук, но как ее увижу, то всплыву сиюминутно.

ну кто я такой? ведь, чтобы гнать на жизу - надо быть мудаком.
она тебя может бить молотком, утопить глубоко, но не смей даже вопить потом.
и всё вроде бы не то, но для меня юродивым быть - топ.
и поху на толпы, толдычь "жизнь - анекдот", а потом назови меня "пиздабол".

мне кажется, во мне что-то не так, ведь я помешан на битах с нежного детства и прямо до эпитафий.
упрямо все то, что нафиг не надо было, метал, но беда была только в том, что все предали анафеме, но...
она со мной и дела уже пободрей, а наша правда с ней будет глубже, чем, блять, патрей.
и, может быть, я глуп, но пока я еще андрей, мы станцуем на ваших ребрах танец семи морей.

вокруг меня
моря и яд.
в них я нырял
словно синдбад.