По эскалатору вниз неторопливо спускаюсь,
Смотрю на лица людей, я иногда их пугаюсь.
То словно злобой накрыло весь этот мир подземелья,
То истерический смех, улыбки и веселье.
Кто-то торопится, кто-то неторопливо шагает
Не замечая что потоку перехода мешает.
Кто на работу на нервах, боясь начальства во-первых,
Кто-то к любовнице, очередная местная стерва.
Романы, на банальном сюжете идеи.
Парень прочищает карманы, легкие деньги.
Молодые сидя притворяясь что уже заснули
Перед ветеранами, старушка еле-еле мелькнули.
Держать за поручни сил нет, что-то ворчат,
Грубость в лицо, порой даже вырывается мат.
Клуб не воспитанных или в меру упитанных,
Наркоманов, долбоебов хватает. Где это видано?
Эти бесконечные вены Москвы,
Переходы - словно параллельные миры
Грусти и тоски.
Здесь Бога нет, одиночество правит людьми.
Кто-то теряет любовь, которую здесь же нашли.
Перебирая в телефоне память СМСок.
Нежные слова любимой, они сейчас к месту.
Мимо тоннелей темных
Среди шума, крика колес.
Наборы слов приятны почти до слез.
Тут своя музыка, на переходе местный оркестр.
Иногда слушая себя считал бездырем.
Тут пропадали таланты. Сколько еще таких будет?
Не знаю, я им не судья, пусть Бог их судит.
А на углу притаились местные барыги
Счастье по карманам - камни, деленные на части.
С парой из этих людей я уже знаком,
Не просто зрителем, нет, когда-то был игроком.
Вечная фраза на стекле "Не прислоняться".
Либо обсуждение клубов, рекламы, глянца.
Кто-то перегаром дышит, от кого-то запах духов,
В руках газета "Футбол" или же сборник стихов.
Люди без дома и псы, для многих разницы нет,
Поджимая хвосты делили наспех обед.
И убивает их обычно не холод зимы,
Холод прохожих мимо, холод равнодушной толпы.
И снова музыка где-то недалеко впереди
Наборы нотных сюжетов на переходах, в груди.
Где душа притаила немного чистого света
Для полных строк и для полного, в итоге, куплета.
Через тоннели, в камень фресок и тусклого света,
Улицы подземные, где недоступны абоненты.
Мир где все такое яркое становится обычным,
Этого не замечаешь пока не касается лично.
Каждая станция здесь помнит расставания,
И встречи все, букеты цветов.
Взрывы, терракты, жертвы.
Помнится крики скандалов и тихий шепот
"Это вовсе не Москва, это подземный город".
Минор на сердце запал, остановились минуты.
Вся эта суета окутала стремление судей.
Здесь каждый из себя пытается построить личность.
Неважно гений он или бродяга обычный.
По эскалатору вверх я поднимаюсь лишь с тем
Спешу вырваться в город с этих подземных вен
И что-то в памяти осталось, далеко не понятно.
На улице большими хлопьями снег.
О Боже, как приятно!